Дыша размеренно и ровно,
он кровь качает, словно нефть,
и, будто бы от поллитровки,
кайфует, разом опьянев.

Душа моя, протест прошамкав,
стоит как цапля на лугу...
Комар ведь не комар, а самка,
а женщин бить я не могу.

Вдруг в мире, где тепло и тихо,
плод нашей встречи сохраня,
родит младенца комариха
с лицом, похожим на меня.

И прилетит он тихой сапой,
преодолев гигантский путь,
и громко крикнет:
– Здравствуй, папа!
Айда куснем кого-нибудь!